Je viens de faire une œuvre d’art, qu’elle me dit. j’ai du mal à la croire, mais quand elle me la montre, on dirait en effet quelque chose qui se rapproche de l’œuvre d’art.

Elle me dit qu’elle vient de faire une œuvre d’art, ce que je crois difficilement. Pourtant, à première vue, il semble bien qu’on s’en approche.

Une œuvre d’art, rien de moins. Elle me le répète. Je ne tourne pas la tête, mais elle amène l’objet en question. Eh oui. Une œuvre d’art.

C’est une œuvre d’art. Une œuvre d’art ! Je sourcille. Elle déballe. Je re-sourcille dans l’autre sens. Rien à dire, c’est une œuvre d’art.

Elle fait des œuvres d’art comme des carreaux qui grincent au fond d’une église. Seules les grenouilles l’entendent, les oreilles pleine d’eau, bénites du plus Haut. Des œuvres d’art comme tendinites à répétition. Des œuvres d’art et rien d’autre, que des œuvres d’art. Et après tout, c’est d’ailleurs tout ce qu’on lui demande, de faire des œuvres d’art.