J’ai voulu suivre la fille. Ses cheveux m’intriguaient. La courbure, sur les mèches, dans le cou. Tout cela réveillait mon instinct et il fallait la suivre. Au bout de la rue, j’ai pressé le pas et à sa hauteur, sans la regarder, je l’ai prise par le bras et glissé bonjour nous allons à la boulangerie n’est-ce pas ? Elle n’a pas regardé, a lâché se connaît-on ? J’ai répondu non, mais on aurait pu. J’ai regardé droit devant et j’entendais ses yeux refléter dans ses pas. Il y avait une petite pluie amère, fille de pluies plus grandes et brillantes. À la boulangerie, elle a commandé deux croissant, un café noir. J’ai demandé si c’était un cygne, là, dans la vitrine, mais la vendeuse m’a répondu qu’il s’agissait d’une simple couque crème fraîche, fourrée pâtissière. J’ai laissé tomber, préféré m’abstenir et contempler la fille aux croissants, qu’elle n’a finalement pas mangés, mais juste plongés dans la tasse, en imprégner le liquide et puis s’y noyer. Ses yeux surtout, et moi, témoin d’un clair de lune au café. C’était noir et beau, mais les morceaux de sucre sur le bord de la soucoupe m’ont rappelé que ma femme m’attendait pour déjeuner. Et je suis resté là à regarder les croissants mouillés, le sourire de la boulangère, à attendre la fille au pas pressé et l’autre moitié de son bras. Pour l’accompagner.