J’ai rêvé du drapeau turc. Ou plutôt, trois drapeaux turcs. Chacun à un stade avancé. De quel avancement, je ne sais plus. Mais ils avançaient, chacun à leur manière. Je n’avais aucune raison de rêver du drapeau turc, et je ne sais d’ailleurs toujours pas pourquoi je l’ai fait. Aujourd’hui pourtant, je suis passé par le quartier turc. Rien à voir. Mais j’y ai revu le drapeau et je me suis rappelé mon rêve.

Les marques rouges frappées de blanc. C’est un peu comme des plaques sur la peau allergique. Et au final, une ou deux taches blanches, espoir de retrait du rouge.

Si j’allais en Turquie, je crois que j’aimerais les stations services, où le chanteur local passe à la radio et où le pompiste s’étonne que je ne reconnaisse pas son nom. Je lui achèterais quand même un paquet de chewing-gums et je paierais le plein avant de partir. Mais je garderais l’air dans la radio et la voix joviale de l’animateur. L’air têtu et naïf, comme une enfant ou une ligne de basse. Et j’imaginerais la moustache de l’animateur et, derrière sa moustache, sa peau fraîchement rasée qui a oublié le grain du soleil.