Elle avait acheté un couple de croupions sur le marché. Le vendeur lui avait tellement vanté les mérites de leur plumage et de leur chant qu’entre croupions et perruches, le choix fut rapidement établi. Si bien que les croupions régnèrent bientôt triomphalement dans un coin du salon, non loin de l’aquarium, séparés des poissons par la chaîne stéréo et les nombreux cédés d’un chanteur de charme espagnol. Des cédés qu’elle ne lisait cependant pas dans la chaîne stéréo, mais dans la petite radio de la cuisine voisine où elle préparait chaque samedi, pour le lendemain et avec amour, des frites maison. Les croupions entendaient ainsi de loin les mélodies mielleuses du séducteur, entrecoupées ici et là par une chanteuse à voix ou, lorsque la radio se taisait, par les quelques propos familiers de l’homme de la maison. C’était d’ailleurs lui, l’homme de la maison, la seule personne capable de faire chanter les croupions sur commande. Il se mettait à siffler, un petit peu, et ceux-ci entamaient alors avec entrain les mélodies déformées par leur système auditif en nombreux points différent de celui des hommes.

Et bon Dieu, qu’est-ce que ça cassait les oreilles !