On a regardé le ciel, on s’est serré la main. Nos doigts tiraient. On sentait la pression du printemps sous nos cuisses. Il y avait de l’herbe, du gazon. On aurait pu jouer des cordes avec les brins, mais on n’a pas voulu. On a laissé nos mains se lâcher, on les a laissées se promener sur les parcelles de peaux qu’on acceptait d’abandonner au soleil. On regardait le ciel et nos mains, et nos doigts, se promenaient par là. On a arrêté de respirer pour mieux. On vivait l’après-midi derrière nos peaux, et c’était comme si nous n’en avions jamais eu.